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L'oisillon tombé du nid

e soleil se couche sur Minas Tirith. Depuis la seule et unique fenêtre qui éclaire son laboratoire, Vossaheen Alarca observe le monde. Loin au Sud, un trait de fumée s’élève dans le ciel brun orangé, sa cité à encore subit la colère du Seigneur Noir. Pour quel motif ? Lui seul le sait. Combien de personnes ont périt lors de cette mise à sac ? Probablement beaucoup trop, mais certainement pas assez aux yeux de ceux qui d’ici quelques heures, quelques jours, se targueront d’y avoir participé auprès de leurs acolytes au détour d’un couloir de la Cité Blanche. Plongée dans les souvenirs de son enfance passée là-bas, l’image de son père en train de mourir lui revient brusquement en mémoire. La scène se déroule sous ses yeux comme aussi précise que si ça c’était passé hier. Allongé là sur le sol poussiéreux de l’une des rues de Dol Amroth, elle peut sans difficulté voir son regard autrefois si bienveillant à son égard se voiler à mesure que son sang jaillit de sa bouche et de son cou en un flot qui semble intarissable.  Une minute s’écoule, peut être deux, quand soudain Namoth lui-même responsable de ce carnage raffermit sa prise sur l’épée qu’il tient de ses deux mains, et  la plante lourdement dans le crâne de son adversaire dont le peu de vie qu’il lui restait s’échappe aussi sec. La brune détourne le regard, trop tard. Lorsqu’elle rouvre les yeux, ce sont les différents niveaux de la Cité Blanche qu’elle voit, comme à chaque fois qu’elle décide d’ouvrir sa fenêtre pour respirer un instant l’air extérieur avant que l’odeur tenace de la mort ne vienne heurter ses narines. Dans la cour principale, l’Arbre des Rois n’est plus qu’un vieux morceau de bois creux sur lequel se tiennent parfois quelques corbeaux venus se délecter de petits bouts de chairs sanguinolents qu’ils trouvent certainement dans la fosse commune où sont jetés les cadavres des prisonniers n’ayant plus le moindre intérêt aux yeux de celui qu’elle se doit d’appeler Maitre. L’idée même que les cadavres de ses parents ont probablement subit le même traitement lui retourne le cœur, mais cela ne dure que l’espace d’un instant car un autre sentiment, plus féroce cette fois, prend le dessus sur tout le reste quand elle l’aperçoit lui, cet infâme bâtard d’Emeruil Shanion remontant l’allée pour regagner sa demeure, sa cape verte flottant légèrement derrière lui.  Que ne donnerait-elle pas pour le voir mort, pour le tuer de ses propres mains ? Elle rendrait probablement un fier service à la Résistance, à la Terre du Milieu en général, et peu importe si elle y perdait la vie par la même occasion. Sa mâchoire se serre un peu plus tout comme ses poings alors qu’il disparaît de son champ de vision, elle est furieuse parce qu’elle sait pertinemment qu’elle ne le peut pas et qu’elle ne le pourra probablement jamais car la vie de sa grand-mère en dépend et l’enjeu est beaucoup trop grand pour prendre un tel risque. En effet, si sa propre existence n'a pas une once de valeur à ses yeux, celle de son aïeule en a énormément, elle est l’ultime morceau de famille qu’il lui reste et qui lui donne encore envie de se battre contre ce monde qui file bon train vers l’enfer en ligne droite et elle ne peut absolument pas se permettre de la perdre. D’un mouvement vif elle ferme la fenêtre et se remet au travail à la lueur des quelques bougies qu’elle a soigneusement allumée. C’est dans ce genre de moment qu’elle est la plus productive, qu’elle confectionne ses poisons les plus efficaces, ceux que les espions privilégiés de Namoth viennent lui réclamer pour ensuite les utiliser contre ceux qu’ils appellent « l’ennemi ». Combien de personnes sont mortes d’avoir ingurgité l’un de ces liquides mortels ? Elle n’en a pas la moindre idée, mais elle sait que chaque jour qui passe le nombre total ne cesse de grandir la propulsant encore et toujours au rang de meilleure alchimiste de la Terre du Milieu, celle qui fait trembler la Résistance et qu’ils seraient probablement ravis d’éliminer s’ils en avaient l’occasion.

Une heure passe, dehors il fait nuit. Quelqu’un frappe à sa porte plus par corvée que par politesse, puis entre dans son laboratoire sans même attendre une quelconque permission, il s’agit d’un des nombreux gardes du Général de Storgor tenant en ses mains un plateau sur lequel se trouve une assiette remplie d’une mixture infâme, son repas. Même les chiens qui rôdent ici et là doivent avoir une meilleure pitance, mais comme toujours Vossaheen ne s’en plaindra pas, ça ferait trop plaisir à son geôlier de voir que la punition qu’il lui a donnée pour lui avoir jeté son verre de vin au visage la dernière fois qu’ils se sont retrouvés à la même table, fonctionne, et ça le satisferait encore plus de l’affamer quelques jours d’affilé pour avoir osé redécorer le sol avec le contenu de l’assiette plutôt que de l’avaler. « Posez ça là. » Lance-t-elle en désignant du doigt une chaise qui semble avoir été miraculeusement oubliée par le bazar ambiant. Comme toujours l’autre ne l’écoute pas le moins du monde. Il pose le plateau sur le plan de travail principal, renversant au passage un livre et quelques fioles, ne s’excuse pas le moins du monde et repart aussi rapidement qu’il est arrivé, prenant à peine le temps de s’arrêter pour transmettre l’information que son supérieur lui a donné. « Le Général vous fait savoir qu’il part bientôt pour le Rohan… » Grand bien lui fasse songe la brune au même instant. « …et que votre grand-mère sera bien entendu du voyage. » Le fils de pute. La porte en bois du laboratoire ne reste pas close bien longtemps, en fait, elle n’a même pas le temps de se fermer complètement que Vossaheen surgit dans le couloir comme un diable hors de sa boite. Déjà dans sa tête, une longue liste de façons de mourir défile, de la plus lente à la plus douloureuse, de la plus rustique à la plus élaborée, il est hors de question que cette raclure emmène avec lui son aïeule pour sa petite excursion militaire au pays des Maîtres des Chevaux. D’un pas plus que décidé elle s’élance alors dans les divers couloirs de la Cité pour   finalement gagner le hall d’entrée où se trouve l’un des nombreux larbins de son geôlier, grandement occupé à garder le vide. « Je veux voir le Général et tout de suite ! » Annonce-t-elle fermement sans même s’arrêter. « Hé ! Attendez ! » S’exclame-t-il en lui courant après. Loupé. Un serf qui terminait de débarrasser la salle à manger juste à côté s’empresse de devancer la jeune femme pour annoncer son arrivée. « Vossaheen Alarca souhaiterait vous voir Messire… » Et avant qu’il n’ait entendu une quelconque phrase sortir de la bouche de son interlocuteur, la brune prend sa place dans l’encadrement de la porte, se retrouvant ainsi face à face avec cet homme quel exècre par-dessus tout, et qui arbore un sourire qu’elle souhaiterait énormément lui faire ravaler avant de lui trancher sa putain de tête et lui arracher sa langue de son trou pour faire un nœud papillon. « Le plaisir n’est absolument pas réciproque, Général. » Grogne-t-elle. « Quant à la raison de ma visite, vous la connaissez tout aussi bien que moi, alors arrêtez de jouer les hypocrites et venons-en directement aux faits. Il est absolument hors de question que ma grand-mère vous accompagne dans votre voyage jusqu'au Rohan quel que soit le nombre de jours que vous comptez y rester et quelle que soit la nature de votre expédition. Elle restera à Minas Tirith avec moi. » Attaque-t-elle sachant pertinemment que ce combat sera loin d’être facile et lui vaudra sans doute une énième punition maison.

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